Elle
Petite fille, tu regardes ce soir
Cette inconnue de blanc vêtue.
Ses yeux te fixent d'un air hagard,
Son visage creusé semble perdu.
Petite fille, tu la reconnais,
Dans toute la pâleur de ses traits :
C'est Elle.
Elle qui est reine aux défilés,
Vêtue des plus grands couturiers.
Elle qu'on affiche et qu'on placarde,
Afin que tous en soient malade.
Elle qui fait fondre les reflets,
Pour qui rondeurs veut dire laid :
C'est Elle.
Elle qui est entrée dans ce corps,
A puisé la vie comme de l'or.
Elle qui ôte le goût du pain,
Et le ressenti de la faim.
Elle, la famine de l'occident,
Nouvelle mode de notre temps.
Elle qui s'écroule devant toi.
Petite fille, on t'a retrouvée,
devant ton miroir, effondrée.
Ton corps semblait menu et pâle
Perdu dans ta robe d'hôpital.
Petite fille, tu était sans vie,
Le ventre vide d'anorexie.
